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尤其是面对高个子的贴身防守时,容不得半点犹豫。而现在,他选择用一个更狡猾的方式——低位发力,利用对手判断滞后的那零点几秒空档,完成一次更致命的出手。
“盘子,你小子练过啊?”老四看出了门道,忍不住在场边嚷嚷起来,“以前你那跳投跟挂着风铃似的,摇摇晃晃的,现在稳多了。”
苏盘没答,只是笑了笑,然后一个跨步,迅疾地切入内线。防守人立刻贴了上来,重心还没跟上,他却已经用肩膀轻轻一撞,将人逼退半步。趁着这个空隙,他左脚微抬,右手顺势将球往下一拨,接着腰部发力,一个横转,手腕如鞭子般抽出。
球从指缝飞出,掠过空气,擦着篮筐边缘转了一圈,最终滚入网中。
“哨!”有人模仿裁判的口气喊出,“精彩!上个版本苏盘已死,现在版本更新,射术+3!”
场上一阵笑声爆起,阿卓一边拍着掌一边摇头:“我服了你了,兄弟,你现在怎么搞的跟职业队出来的一样。”
苏盘吐出一口气,脸上的笑意没有太多波动,他只是往后走了几步,仰起头,望着球架的顶端。光从那里倾泻下来,在他眼里却仿佛看到了一场场过去的雨——那些独自守在球场、淋着湿漉漉的雨夜,他咬着牙,一个动作练到凌晨,不是为了炫技,不是为了赢谁,只是单纯地想知道,当他全力以赴时,自己到底能做到什么程度。
“这姿势还不是最稳的。”他在心里默默想着,“还得再往下压一点膝盖,发力点提早半秒……再精细一点,再顺一点。”
他太熟悉自己的节奏,也知道自己还有很多不足。每次出手之后,他都会在心里迅速回放刚才的动作,从脚步、手腕到眼神位置,一点不漏。那是他给自己上的枷锁,也是他不断进步的动力。
场上的节奏越来越快,汗水顺着每个人的脊背流淌,仿佛组成一条条奔腾的河流,在他们身体里汹涌冲撞。苏盘的球风也变得更凶狠,不再拘泥于花哨的动作,而是将简单做到极致。
他开始频繁利用小范围的移动来制造空间,而不是大步突破;他会在每次运球时都让肩膀的角度变化,以此干扰防守人的判断;他甚至在跳投出手前,故意瞄了一眼篮筐边的队友,制造出传球的假象。每一个细节,他都玩得游刃有余。
“你小子现在,像变个人了。”阿卓喘着气,背后是他刚才没能拦下苏盘的一记突破,“以前你还装憨呢,现在真成老狐狸了。”
“长进点,不然被你们这些废物踩死了。”苏盘咧嘴,笑得像个恶作剧得逞的孩子,但眼底却掩不住那一抹战斗之后的兴奋光芒。
其实他很清楚,自己并不是天赋型的球员。他没有阿卓那种原地弹跳就能摸到篮板的爆发力,也没有小林那种运球时像踩着风一样的流畅。他唯一能依赖的,只有一遍又一遍的重复训练,还有对细节的极致追求。
他爱这项运动,但他的爱从来不体面,甚至有点苦。他记得太多次深夜睡不着,从床上爬起来去翻看自己投篮录像;记得打完一场球后膝盖酸痛,却咬牙去健身房练力量;记得被人骂“你又不进体校,练那么狠干啥”,但他从不解释,只是默默继续。
“苏盘,你想打出名堂?”有一次阿卓喝醉了问他。
苏盘没回答,只是看着远方泛着微光的篮筐,轻声说了一句:“我就想赢。”
那是他心里最原始的执念,不是什么宏图大志,也不是非得站上哪片舞台。他只是想站在球场上,打得比昨天更好一点,比上一场更硬一点。哪怕只是夜晚某条巷子深处的无人球场,他也想赢——赢对手,也赢自己。
场上的比分焦灼到了临界点,双方都咬得死死的。气氛压抑得像一根拉满的弓弦,随时可能崩断。
“苏盘,最后一攻。”大成走过来,拍了拍他的肩,“你来。”
他点了点头,深吸了一口气,舌尖抵在上颚轻轻一抿,像是把所有的情绪都封在口腔里。
球被传到他手中,时间只剩下十五秒。他没有慌,慢慢运球推进,眼神扫过每一寸场地,心跳仿佛和球的起伏同步。
“我来决定这场比赛。”
他心里这么说着,脚步却不动声色地调换节奏,突然一个胯下换手,瞬间拉开了半个身位。防守人想扑过来时,他却突地收球,起跳,手腕一送。
球在空中划过一道弧线,如流星般划破寂静。
全场屏息。
下一秒,网袋翻卷,声音清脆得像是一声深夜中的笑。
“进了!”
“苏盘!”
他被队友一把抱住,推着、笑着,围着篮筐转圈。汗水和呐喊混合成一团火,燃烧在这个夜晚。
而他站在一片喧嚣中,忽然有些走神。他望着那些笑脸,忽然想起了自己最初捧起篮球的那个清晨。那时候阳光比现在清淡,球比现在大,他连投篮的姿势都拿不稳。但他记得,那一刻,他是真的高兴。
“你不是刚说自己减肥吗?”大成一边跟着拍着苏盘的肩,一边坏笑着问。
“嘴上说说,真当我练的是意志力啊?”苏盘回头翻了个白眼,甩着手里的球,往场边的塑料椅上坐下。他抬手将球往大成怀里一丢,“我去便利店搞点肥宅水,渴得不行。”
“给我带瓶冰绿茶!”老四坐在篮架下面,脱了鞋,捏着袜子哀嚎,“太热了,再打下去我脚都要长泡了。”
“要冰的吗?”
“废话!”
“那你下次别把袜子脱在我鼻子底下。”苏盘一边嫌弃地挪了挪位置,一边扯了下沾着后背的衣服,那种黏腻的触感让他整个背脊都有点发痒。他站起来,挠着后腰走出球场,心里盘算着要不要干脆买两瓶,一瓶冰的当场喝,一瓶冻起来留晚上回宿舍慢慢享受。
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