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他看了费薄林两眼，才跑过去跳上车，戴好头盔搂住费薄林的腰。

车开在路上，两个人耳边时不时顺过一阵风声。费薄林隔着头盔，一边盯着路一边问温伏：“刚才在看什么？”

温伏的声音被风刮得稀薄了：“看薄哥。”

“看我？”费薄林放慢了速度，以便听清温伏的话，“我有什么好看的？”

他穿着外卖员的衣服，戴着外卖员的头盔，成天奔波在电瓶车上的人哪个不是灰头土脸，哪有什么看头。

“好看。”温伏为了自己的话更有可信力，连肢体动作也带上了，一个劲儿点头，奈何忘记自己和费薄林都带着头盔，刚一动作，就撞得他们脑子都嗡的一声。

温伏小声地“哎哟”了一下，费薄林笑着抬起一只手，扶好自己的头盔，顺道把手伸到后头去摸温伏的：“没撞疼吧？别乱动了。”

温伏还没来得及解释完，尝到教训后自个儿自觉地把头离费薄林远了些，可又怕风太大费薄林听不清自己的话，于是飞快地小心地把头凑过去：“薄哥怎么都好看，穿外卖衣服也最好看。”

说完又立马飞快地往后仰，免得撞到费薄林。

费薄林眼神微微一晃，好像连同心里某根弦也被带来温伏那句话的风给拨得晃了晃。

夕阳夹在城市遥远的建筑外轮廓之间，他们在火红的余晖下，随着万千车流停驻在红灯前。

霓虹闪烁，世界喧嚣。

只有他和温伏是静谧的。

这片刻时光像穿过他们指缝最后淌入岁月长河的一粒朱砂，原来人这一生中真的会有某些时刻，像被上苍垂怜般覆盖上一层鎏金般的颜色。

绿灯来了，时间又转动起来。

费薄林发动电瓶车，把刚才那阵悸动强行抛在脑后，不知想起什么，忽然问：“昨晚我回家，你在写什么？”

温伏沉默了一瞬，知道自己瞒不过费薄林，于是坦白交代：“写作业。”

“作业？”费薄林说，“什么作业？”

“音乐学院的作业。”温伏解释，“老师让他们下了课每人写一段二四拍的曲子，周一交上去。”

他说“他们”，没包括自己，费薄林一下就明白了：“你帮他们写？”

温伏刚想点头，抬眼看看费薄林的头盔，忍住了：“一个人给我八十。”

果然是在做生意。

费薄林哭笑不得：“那你写几个人的？”

“三个。”温伏说，“他们说我写得好的话下次再介绍别的人来。”

“别的人？”费薄林都不知道该怎么说，“你还要做大做强？”

温伏不吭声。

不吭声就是憋着一肚子主意。

“三个人可以。”费薄林给他下了限制，“多了不行。”

温伏抱在他腰间的手垮下去一点。

费薄林在这事儿上没得商量：“小伏，创作和别的兼职不一样。”

一个人的灵感是有限的，就算温伏还年轻，也不能随便挥霍。

而且谁也说不准以后会发生什么，一个人十八岁灵光乍现写的一小段曲子，说不定会在多年后的某一刻忽然就与当年的自己接轨，完成一个了不起的作品。

如果这根引线为了现在的几百块钱随随便便就剪给别人，那引线下的宝贵财富——那些尚未出世的好作品，也就随之永远埋藏，再也没机会挖出来了。

费薄林相信温伏，正是因为相信，才知道任何出自温伏手中的任何一片音符都是珍贵的种子。

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